Красиво, очень. С детства люблю русскую поэзию. Мама привила вкус.
Но с садом-виноградом настолько "заземлился", что вероятная дата заморозков создает напряги большие, чем недописанные и недопетые строки.
Осень, дымчатое небо, как слюда.
Тянет думать про чужие города:
про Париж, Москву, Воронеж,
и про то, что проворонишь,
и про то, что не догонишь никогда.
Кто-то мудрый устанавливает нам
злую квоту на Бегущих-по-волнам,
дескать, есть на свете сбоку,
да и то с них мало проку
умудренным и семейным мужикам.
Но откуда ж дискомфорт и диссонанс?
Струсишь - снова станет клячей Росинант.
Ветер треплет крылья мельниц,
но на то ты и умелец,
чтоб копьем
на самом деле
выбить шанс.
Что же, глупостей наверчено - не в счет.
Скоро ль время понимания придет,
что смешна мирская слова,
и всего важнее право
слышать осени шуршащий хоровод,
тот, где дымчатое небо, как слюда,
тот, в котором тянет петь про города,
про Париж, Москву, Воронеж,
и про то, что не догонишь,
и про то, что проворонишь
на-
всег-
да.
ЗЫ Поется это, конечно, интереснее, чем читается. Но поется это редко, так как чаще настроение лучше, чем эта жутко-осенняя песня 2000-лохматого года